Não aproveitamos nossos pais…
Contava com oito, dez anos… sei lá e lembro-me, perfeitamente, de meus pais, preocupados, me levando a um pediatra, na Praça da Sé. Pós consulta parávamos numa lanchonete e meu pai comprava um bauru no pão de forma e um copo de suco de laranja. Íamos e voltávamos de ônibus. Tudo pra mim era novidade e delicioso: do ônibus ao queijo quente a se esticar do pão à minha boca. Lembro-me, também, de irmos – aos domingos – a pé à casa de meu tio, irmão de meu pai, que ficava uns dez quilômetros de distância da nossa e, no meio do caminho, meu pai me punha de cavalinho, carregando-me…
O homem que chupava chupeta.
Em seu mundo acambetado, o homem enxergava tão distante quanto um recém-nascido… Dizia, aos quatro cantos, que achava a vida muito cruel; era mesmo, viver, em sua opinião, uma tarefa árdua; tantos eram os problemas: fome, miséria, xenofobia, acidentes naturais, tráfego de humanos, ódio, racismo, corrupção, doenças…ufa! Sua ladainha listava os infortúnios que a existência teimava em lhe apresentar; continuava ele a debulhar lamentações e a reclamar de tudo. O copo sempre estava meio vazio ao seus olhos – preto e branco – acostumados a observarem a vida com a perspectiva de uma minhoca enterrada na terra. Esperta, a vida se lhe apresentou travestida de morte e, num flerte ameaçador,…
